Le dernier rouage
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son ateliers, son journal roulé marqué par le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le substantif des victimes changeait, mai